El alma se serena en ultramar

El alma se serena en Ultramar

Título: El alma se serena

Autor: Luisa Cunillé y Paco Zarzoso

Espacio: Sala Ultramar, del 26 al 29 de abril, 2012

27 de abril del 2012:

No se publica a los grandes escritores de verdades, no hay lugar para el espectáculo

íntimo, inexplotable; no hay opción para quienes saben aplicar la creatividad a soluciones

urbanas, han quitado la red a los autónomos equilibristas y la vejez hay que esconderla

de los carteles de publicidad. No hay, no hay, no hay... pero existen. Existen y yo los he

visto inmersa en su espacio. He ido a un teatro y he aparecido en un salón, es la

tecnología de las salas pequeñas y sus efectos especiales, que han logrado lo

tridimensional antes que la play station.

Malvarrosa, Grau y Carmen están en escena. Lo que tienen sus nombres de metafórico

lo propulsa una actuación, una gestualidad y una técnica vocal que vuelve innecesaria la

elevación del tablado. Tres personajes hay delante de mí (nosotros), ala misma altura,

pero sobrevuelan, nos envuelven como si fuesen el barrio del Carmen, el Grau y la

Malvarrosa. Estoy en un salón que es casi Valencia, y veo en ellos la Valencia que se

olvida.

Tres personajes son víctimas de la ignorancia o la censura, la marginación, la estafa y la

expropiación (desahucio). Carmen, Grau y Malvarrosa, vecinos, se encuentran en una

casa para compartir ducha porque el edificio está siendo inhabilitado. La obra se desata

en lo que esperan a que el agua caliente funcione de una vez. Surge la complicidad. Los

tres se encierran frente a los ataques de las constructoras, interactúan con ellas desde las

ventanas, a base de megáfonos e improperios amplificados. La alarma la dan los gatos,

Lenin y Trotsky. Una ideología izquierdista, animalizada por lo que tiene de ofensivo para

los profetas del capitalismo, les permite darse cuenta de los atropellos, de las estampidas

irrespetuosas que han supuesto la Fórmula 1 y los nuevos planes urbanísticos de

promoción lujosa de un entorno que antaño funcionó en la pequeña escala de la

humildad.

“Cañas y barro”, “noches gitanas en el Cabañal”. La nostalgia en esta obra es sólo una

de las emociones que se desprenden de la asimilación del choque del espacio contra “los

tiempos”.

Malvarrosa, azafata con vértigo, proyecta hacia el futuro con un entusiasmo irrisorio por

lo inocente, y se ve al fin abusada, casi prostituida, por su jefe, dueño de una turbia

empresa de vuelos que quiebra en su expansión. Imagen perfecta de la playa. Malvarrosa

es la espiritualidad y la sensibilidad, la bondad y la inocencia.

Carmen, entre parada y dependienta del Mercadona, intenta rescatar el espíritu del

Cabaret. Carmen es el folklore, la música, el baile y la pasión.

Grau está enfermo de un simbólico alzheimer incipiente. Grau es la inteligencia crítica,

la genialidad de las palabras, la apelación hiriente a nuestro sentido común a través de

una mímica espasmódica.

La apoteosis de Grau, y con ella una de las cumbres de la obra, llega cuando lee una de

sus cartas. Empieza Carmen leyéndola en voz alta, se ríe, y entonces Grao se hace

responsable de la lectura. Ningún soporte más que ese papel va a recoger esas palabras:

“…o mirar por la ventana que da a las calles de esta ciudad enferma por una epidemia

frenopática evangelizada por la horchata transgénica, y esas nubes cancerígenas,

resultantes de la combustión fallera del polietileno expandido… Y pienso si este amargo

desconsuelo,(...)”

Grau acaba simbólicamente con los medios de comunicación cuando de repente me

(nos) mira a los ojos y termina recitando en grito hasta el final: “Madona no nos traigas tu

metadona… Mercadona, Mercadona, prefiero el suicidio moral a empadronarme a ciegas

en tus ensanches… “ Quise volver a leer impreso el discurso dentro de la obra de teatro

en papel. El alma se serena incluye uno de los mejores ensayos del momento que no

será publicado nunca como tal. Pero yo lo vi.

Los tres personajes se van viendo reducidos mientras conversan sobre relojes como

símbolo recurrente, mientras se abren, se confiesan, y un misterio va sosteniendo el eco

de tensión: Carmen roza la histeria cuando se habla de su armario. “La llave anda por ahí,

Lenin y Trotsky juegan con ella cual lagartija.” dice.

El armario esconde la implicación más fuerte que puede derivarse de los efectos del

tiempo, el espacio y el gobierno: la resistencia. Carmen es la encargada de proteger un

enorme reloj que cuenta “los minutos que le resta a la tiranía”. Fijémonos en la imagen de

la lagartija como llave, asociada a los gatos: A la Izquierda le crece la cola cuando se la

cortan.

Desde el arrinconamiento y la caída, la obra se cierra con lágrimas en los ojos por la

rabia que produce la pena cuando dentro se tiene y se quiere tener esperanza.

El alma se serena produce toda una catarsis. Y sí, se serena el alma cuando has reído y

llorado de forma tan colectiva que fusila tu nostalgia, pero al mismo tiempo, o a la salida

quizás, cuando dejas el salón del escenario y sales al otro escenario que es una

prologación del anterior, accesible, pequeño, y ahora lo ves tan grande, la ciudad, tan

inabarcable y ajena (cuando la tienes por propia), el alma se te altera. El alma se

estremece.

Mercedes Ribas Meneu

CONTIGO

Contigo, contigo,
contigo cuando duele,
cuando pesa, 
cuando se plasma en la sonrisa extraña
una inseguridad
cuando surge
de dentro una avalancha
sea de amor, furia o paz.
Contigo, contigo,
contigo cuando aprieta la vida
los pocos centímetros que somos
para el mundo,
cuando uno
se funde en los demás,
se diluye en el sufrimiento ajeno.
Contigo, contigo,
contigo cuando sepas
que a pesar de ser tú
(tú solo, siempre solo, el hombre solo
por la infelicidad de la diferencia)
yo siempre, yo sola, siempre sola
estaré contigo también,
siendo yo, sin ser tú,
pero contigo.

Hartazgo

¿Qué es arte? Dices mientras clavas
tu adjetivo en mi palabra viva.
¿Qué es arte? ¿Lo dices sin malicia?
Primera del subjuntivo, verbo hartar
con faltas de ortografía.

Cabo de GATA

¿Habremos pisado la única
tierra de nadie que existe dentro
de la otra tierra que dejó de pertenecernos
cuando un puñado de sobervios
pusieron la cara del rey en su sucia moneda,
sólo para volver a vernos
de ojos adentro, los labios pegados
y el alma en el mar?
No, amor no...
Sabemos que estamos aquí porque quedan
caminos sin asfaltar, cuevas, refugios
de arena y restos de fuego que creo
que alguien prendió porque tuvo frío
y huyó del mundo que huimos
y una vez aquí confirmó que nadie
es el único que sabe
que la vida vale sólo tanto como
uno pueda drle al mundo,
según su heterogénea ley.
Y tú lo has visto conmigo.
Había una cerveza en el último
rincón de este lugar esquivo
a las constructoras.
Bebe conmigo, comulguemos
con el universo.

...

Fijo la frontera de mi piel en la piel ajena
y así me diluyo al tocar, desaparezco
y soy el beso que recibo, soy
el vello que se eriza al percibirme transparente.
Fijo la frontera de mis pies en la extensa tierra
y así me conquisto al andar, desaparezco
y soy el aire que respiro, soy
la huella que me olvida hasta que otro psisa indemne.
Fijo la frontera de mi ser en mi cabello,
largo, que cae de peso,
caerá de viejo y alguien,
que no podrá dejar jamás ahí su huella dactilar
apresará mis puntas
quizás para dormir, quizás
para seguir viviendo, y yo
entraré en él como entro en todo y todo
entra en mí, porque lo involuntario
es lo que más nos pertenece.

Porque todas las mañanas
son a tu lado pero
no todas las noches
son contigo, porque sigo
diciendo que cerca
no vale como juntos,
porque dudo y luego
cuento a carcajadas
nuestras guerras, nuestras
tablas. Porque nunca
me abrazas
cuando lo necesito,
pero a veces, enfadado,
me preparas el café...
... no sé...
por las mil y pico
cañas que te debo,
porque juego, río, aburro,
grito y a veces me escurro
los sudores por tus niñatadas.
Porque hoy nunca será
como mañana.
Desde siempre irregular,
compañero de vida y espacio
je t'aime cuando rabias
sin soltarme de la mano.

LA FORMA DEL RECUERDO

- "No es hambre, es convulsión, ¿sabes?
no quiero acumular
segundos musealizados."
- "¿Y por qué no te quedas a mi lado?"
- "Déjame tocarte artísticamente,
es decir, para siempre,
mi pequeño patrimonio
de la humanidad,
y cuando pierdas de vista mi espalda
gira todas tus esquinas
y me dices, tordo ciego,
a qué lado tuyo
nos vemos"



*Tordo: adj. Dicho de una caballería: Que tiene el pelo mezclado de negro y blanco, como el plumaje del tordo.

SOBRE LA MEMORIA COLECTIVA

Me pregunto si los testimonos individuales de experiencias límite por conflictos políticos se ilcluirían dentro de la "historia de los vencidos". Se suele contraponer esta historia de los vencidos a la historia oficial recogida por profesionales con pretensiones de objetividad, que narran resúmenes de los acontecimientos que cambian el rumbo de las naciones. No se ha escrito ninguan historia universal de los vencidos, los humillados, y los costes de una transformación se reducen a su cifra. En este sentido, la historia de los vencidos pasaría a formar parte de lo que Hauelbach denominó la memoria colectiva, que sólo mantiene un recuerdo mientras permanece (y transmite) el grupo de individuos que lo vivivó.
Han muerto la mayoría de estas historias del recorrido de la humanidad, primero, porque el coste de plasmar cada letra en un soporte ha sido privativo durante siglos, segundo, porque los textos han sido objeto de persecución y censura hasta el día de hoy. Ambas causas responden a factores estrechamente relacionados con el modo de escribir la historia oficial, elitista, selectiva e inevitablemente ideologizada.
Este es el contexto en que se encuentra cada persona que necesita y tiene capacidad de relatar que estuvo en el otro lado, que tuvo personalidad la cifra que le asignan, que fue marioneta viviente de lo que ahora son museos (inertes) de los horrores.
A nivel individual, no es este en absoluto el problema más importante al que se enfrenta una víctima que se subleva como narrador. Tras resolver si expresarse o no, llega el cómo hacerlo.
El panorama de los soportes de testimonio es tam amplio como permiten las técnicas de comunicación.
Existe un receptor que necesita del realismo para comprender todos los datos que le puedan acercar a la empatía. El realismo funciona porque provoca un efecto de extrañamiento al presentarnos un objeto verosímil que, al introducirse en nuestra cotidianeidad, la desvirtúa, la fragmenta en perspectivas como un catalejo.
El realismo se nutre del referente, del espacio, de lo sensorial. Sin embargo, "no hay memoria del dolor" , dice Hernan Valdés, en Tejas Verdes, Diario de un Campo de Concentración en Chile. Cada vez que un individuo sufre un proceso traumático, la memoria disruptiva le salva la cordura, emborrona el hecho para que el individuo pueda continuar edificando e identificando su yo.
¿Qué ocurre entonces con la transmisión del conflicto?
Este pudiera ser el motivo de que muchos testimonios se plasmen mediante técnicas vanguardistas, surrealistas y todo tipo de focalizaciones.
Hace poco fui a ver una exposición abstracta agresiva que evocaba todos los motivos que pudiera yo tener poara sentir algo semejante. De no haber encontrado mis propias causas, habría reaccionado quizás con indiferencia o compasión, en vez de comenzar un proceso de concienciación y compromiso. Si, fuera de los lienzos, se me hubiese informado de antemano, la reacción habría sido diferente. Quizás por falta de conocimiento por parte del receptor, un arte abstracto descontextualizado sólo evoca, pero al mismo tiempo se podría considerar que cualquier técnica no realista es, paradójicamente, más fiel a la realidad de un trauma al que se le quitan los paréntesis de la corriente subconsciente, encarándolo, convirtiendo el tiempo presente en una actualización del pasado, con todos los impactos emocionales que implica reanimar un recuerdo doloroso, y con todos los impactos racionales de tener que asimilar todos los tiempos a la vez.
Este tipo de manifestaciones son amparadas por quien asume un compromiso ético, previamente o através de ellas, y consigue forjar redes en las conciencias colectivas que interseccionen e influyan en muchos o todos los terrenos que pisa cada individuo.
No es posible una historia universal de los vencidos por su cariz individual o grupal restringido, (muchas veces murieron todos los que habrían podido contarlo ), una historia que reniega del resumen y la convierte así en inabarcable, pero la retransmisión de estas experiencias puede ahora aprovecharse del auge de la Comunicación para crear una red lo suficientemente amplia en el tiempo como para que subsista más allá de la tecnología.


Gracias a Jaume Peris.

JMJ

Esta vez no entiendo las protestas. Fue un problema de falta de iniciativa: los madridistas de todo el mundo podían haber solicitado la celebración de su victoria en el Vaticano, mientras se cedía el Sol a los católicos.
Espero que la preocupación general vaya disminuyendo al considerar que los musulmanes tienen prohibido el alcohol, de modo que no habrán botellones indebidos cuando se convoque la JMJ (Musulmana) en un estado laico como éste, que abre siempre sus puertas, no por caridad cristiana, sino por diplomacia democrática. Seguro que los dirigentes andan preparando las antiguas viviendas de los judíos expulsados para realojarlos temporalmente en la JMJ (Judía) que convoquen.
No hay más prueba del laicismo del Estado que la libertad que se da a sus defensores de manifestarse el mismo día de la Jornada. Que nadie se confunda, los antidisturbios son un organismo neutral, como todo lo que se paga con nuestros impuestos. Aquellos incidentes ocurrieron porque los asistentes de ambos bandos no tuvieron la suerte de acudir a las clases de Educación Para la Cuidadanía que se imparten actualmente.

Entiendo también la postura de los medios de comunicación, su feroz insistencia en retransmitir al físico Papa, por cuestiones prácticas. Se trata de una persona sola. Es cómodo para la cámara. Pero he de añadir que quizás se quedasen contemplando a través del objetivo unos segundos de más por eso de tener delante a un líder. Seguro que muchos sintieron nostalgia.
Hay en Benicássim ahora mismo otro encuentro mundial, el de una cultura hilvanada por música reggae, que se trasladó a España desde Italia poco después de la exitosa primera visita del nuevo Papa en Valencia. Se trata del Rototom, injustamente menos retrasmitido que el espectáculo cristiano.
Para que todos los países sigan contribuyendo con esta dinámica nuestra, propondría en Alemania un homenaje a Fidel Castro, o que enviemos a Rusia a toda la derecha veinteañera del planeta, con tiendas de campaña, bocadillos y música, que es lo que faltó a la política de los siglos anteriores.
Hay que aprender de la historia. Si lo hubiésen hecho de este modo, en lugar de guerras, habríamos conseguido un enriquecedor intercambio cultural.

Somos lo que hacemos

Somos lo que hacemos.
Desconfío de los verbos
desde que oí eso
de condicional perfecto
que cambia el pasado.
Habrías podido...
Hijo de palabras,
palabras, palabras
palabras y daños.

desde el Rincón Latino

Tengo pena en la saliva
y desconsuelo en estos labios
que son los que ahora te besan.
Tengo rabia en estas manos
que están lejos de la tierra
y cuando recorren tu cuerpo
siembran campos de miseria.
Yo sólo quería quererte
y de verte evadirte no puedo
venderte caricias al alma
si no se sujeta en el Pueblo.
Yo sólo quería cariño
y me ciño al ardor de tu ego
si digo que con mi paciencia
no silenciarás al Resto.

ERRORES

Tenías un nido en mi ombligo
donde acurrucar tormentas
y en vez de beber de mis labios
picoteabas mi cabeza.


Querías pagarme con verbos
que se te iban de la lengua
a enredárseme en los sueños
ácratas de la experiencia.


Dejaste las alas en deuda
pasando la capa de ozono.
Okuparon tu herencia: negligencia
por abandono.





Lluvia de fuego en tu paciencia



que no era nada más que cobardía.



Burlas, llamar cautela al miedo



y hablar de libertad con la desidia.

Esos Días

Estudiando, es decir, memorizando ensoñaciones, prediciendo nuevas guerras; entre letras, es decir, con una mente sin cuerpo, con la vida en pausa y el tiempo que sigue pasando. Se mezcla la memoria con la falta de respeto del que hereda. Un no querer estar, y además, la regla, que es la sangre del instinto de supervivencia, que duele, que lágrimas y mentiras que me salen del cerebro para no dejar de llorar... y mentiras que me entran en el cerebro para que llore más. Mentiras de recuerdos, de conquistas, de batallas, de victoria del vencido y tretas del débil. Lo más que yo he aprendido es que pocos saben enseñar.

LA NEGRA

Rosario, estudiante de Relaciones Laborales por el nuevo plan de estudios esclavista, actriz, de ascendencia peruana, intelectual con hiperactividad crónica, dependiente de la marihuana para llevar un ritmo de vida socialmente aceptable. La llaman “La Negra”, y es la única adolescente que se atreve a lucir un afro al natural en La Ciudad del Estilo, mientras te habla entre jerga y tecnicismos de los orígenes de la Globalización. Rosario, con su nombre de bolero y el funky en los andares, decidió desarrollar su poder adquisitivo en vistas de que su madre, ex profesora de Filosofía en una Universidad de Perú, ferviente cristiana, estaba al borde de una depresión tras haber agotado su histeria, porque se veía obligada a convivir, por necesidades económicas, con un hombre del que ya no estaba enamorada, padre de su hija y único motivo de que abandonase su Perú, su anhelado Perú, al que no volvería mientras Rosario no se casara. Rosi no pretendía casarse, sino ahorrar para salir de aquella casa, dejar de dormir en la cama de matrimonio que sus padres habían abandonado, repartiéndose a voces las habitaciones individuales; y que su madre volviese a su tierra, si sólo allí es feliz; y que su padre dejase de hacer caso a una familia que nunca aceptó a su mujer.

Las vibraciones del maltrato psicológico iban descendiendo en escala por aquella familia hasta hacer vibrar las puntas de su pelo de negra, que sirvió de colchón y le salvó el cerebro.

Rosi necesitaba un trabajo. Era verano. Conocía las nociones básicas de los derechos del trabajador, la terminología de un contrato, etc, pero sin embargo decidió presentarse por desesperación a un puesto de comercial. La entrevista se la hizo un tiburón de manual para empresarios triunfadores, y la seleccionaron por el vestuario que había pedido prestado a su madre y por haber trabajado como actriz, rodeado tres veces con un rotulador rojo.

El primer día tuvo que ir, de prueba, horas no remuneradas, al último barrio de Torrente, acompañada de un maromo entrajetado que cobraba 100 euros los 20 minutos de trabajo, y no iba a perderlos llevando a Rosi en coche al metro después de trabajar. Iban a ofrecer, insistir, persuadir, intimidar... en fin, a intentar vender algún paquete de telefonía más televisión de alguna multinacional de tendencia utópica, pues creía que la Sociedad del Bienestar entra en hogares que no tienen ni manivela para cerrar la puerta de entrada, y no por confianza en la Ciudadanía. Rosario y el jambo de bien ver caminaban frente a unos niños sentados en un portal:

- ¡Que te va entrar la payola! ¿Ande vai así vestíos?

- A trabajar – dijo el maromo.

- ¿Aquí nel bloque?

- Sí...

- ¡Uy, pues justo!

Y el niño, que hasta ahora mantenía la postura más sensata, se equivocaba también, igual que la multinacional: El maromo, de puerta en puerta, consiguió entretener a la clientela con un cambio de objetivo. A los pobres nacionales les hablaba de hachís y cocaína, y la los internacionales de producto de contrabando como el caparazón de tortuga cubano que sirve para hacer abanicos, con un precio de 15 euros allí y más de 300 por internet aquí. El jambo explicó a Rosi que ser comercial le daba para comida pero no para el traje. Rosi agradeció sinceramente su compañía porque de no ser por él habría salido violada de la zona, y rezó por que no le pasara nada en los 40 minutos de camino que le separaban del metro y de su dulce cama de matrimonio. El miedo no le dejó ni censurar al jambo ni a nadie más que al tiburón, que aún así le daba lástima por encima de todo, porque era una bestiecilla más de una larga cadena alimenticia que poco tenía que ver con la bucólica de El Rey León.

Rosario no volvió más que a sus bambas anchas, a preocuparse por su madre y aportar con el sentimiento, porque en lo que quedó de verano sólo pudo volver a trabajar algún fin de semana en la pizzería en la que se inspiró Tolkien cuando describió la Tierra de Mordor, por unos 3 euros la hora los días buenos.

La Negra sigue inmersa en su marco principal de épica y romancero, con sus canciones secundarias de miseria, pero como nunca pierde la sonrisa bonita ni el flow, el Gobierno la ha seleccionado para ser la imagen de una nueva campaña publicitaria.

La Negra lleva al cuello un colgante que dice Aurea, su segundo nombre, o el real, o a saber, pero suena bonito. Suena entre cercanos, porque las vibraciones de la buena intención no ascienden en la escala ni por sí solas ni rápido.

Por lo demás, vuelve la América’s cup, es decir, nada nuevo para el Resto.

DECLARACIÓN DE INTENCIONES

EL DINERO NO ES MÁS QUE LETRA IMPRESA.
LA ESCRITURA ES CELADORA DEL ORDEN.

LA CULTURA NO NECESITA SOPORTE.
LA MENTE NO PESA.

LO CONTRARIO DE LA LEY ES POESÍA.

LA LITERATURA NOS HACE LIBRES.

Nota: La garantía de que, tras 50 años pagando una hipoteca, tendremos una casa en propiedad, es la firma de un notario bajo la descripción de la vivienda. Es sólo un papel con letras. ´¿Dónde empieza y dónde acaba la ficción en las palabras?

VIAJE ASTRAL

Ayer cerré los ojos y te ví, mirándome, como la primera vez, y me atreví a decirte sin prejuicios ni intenciones que te amaba. Ayer hablé, desde entonces, en un monólogo que fundía cientos de voces desconocidas hasta ese momento: las mías, las de mis adentros y las del mundo. Encantadas de conocerse. Sólo necesité decir una vez "te amo" sin reflexión ni pensamiento previo para ver que sobran las palabras cuando uno no tiene miedo. Y dejé el lenguaje. Y dejé con él mi forma humana; dejé los trazos de la tinta y de la piel, sin poder recordar que sólo dormía.

Fui a verte, ayer noche. ¿A qué fui, si quise tocarte y no pude? Y quise explicarte, y no pude, y en el último intento de volverme intuición y filtrarme en tus pensamientos, te despertaste impulsado por los latidos de tu corazón, con miedo de todo y de cara a la muerte. Lo siento.

Os ví a cada uno de vosotros también, sin querer, y fue bello y terrorífico porque entenbdí que no podía comprenderos ni sabíais asumirme.

Empecé de pronto a debartirme con los límites del infinito, que acabaron estableciéndose en mis sábanas. "Te amo"- pensé. Y te toqué, y toqué mi cama, y respiré tranquila y no dije absolutamente nada, feliz por no perder mi cuerpo, ni el tuyo, ni el vuestro, por poder escribir letra por letra las gracias al olvido, e igualarme a tí en los besos y en miradas que confiesen lo incierto del mañana.

VS

Quisiera ser un ángel sexuado,

abrazar al diablo y que fuera hermoso,

no pecado.

Quisiera ser un ángel en pie,

abrir las alas y armar almas

desde el papel.

Quisiera ser un ángel sin Dios,

y rezar y dar gracias y pedir fe;

jamás perdón.

Quisiera ser un ángel sin serlo,

hacer el bien y hacer volar la vieja usanza...

desde dentro.

RESETEANDO

Allí donde oí cultura

iba pensando: Sol.

Allí donde dicen Dios

digo agua, digo luna.

Allí donde impriman firmas o cifren

la identidad en serie

seré tiempo, seré aire.

Allí, si me gritan ¡Verdad!

yo respondo: ¡Sol!

¡Ve a tocarlo, apágalo y reescribe

tu discurso homocentrista!

My FRIEND

Me estás arañando las entrañas,
se me amarga la garganta
y mi cerebro se reseca
por resaca de ti, resaca de ti…

Me enfermas, tu forma
de quererme me atraviesa la piel

tatúa en mi sien EsQuiZofReNia.

Mi histeria se ha enganchado
en el motor de tu miedo
y me fustigas las tardes
con riendas de freno.
Tu frecuencia vibratoria me produce arcadas al amanecer.
Créeme, me envejeces el sexo. Pido un exorcismo,
orgías, terapia de choque, velocidad,
impactar como el agua y desarraigarte.
Si soy agua
Te resbalo
Si soy agua
Te resbalo
Me resbalo
¡Me resbalas!
Seré agua, my friend, al amanecer.

Pedir perdón podría

no ser una palabra

y sabría yo mirarte

en silencio, fijamente.

Enseguida que entendieras

ibas a sonreir

sabiendo que lo siento.

Pedir perdón podría

ser algo como un beso.

Pedir perdón sería

más corto sin sonidos,

codificado todo

en la tristeza del iris.

Pedir perdón más fácil...

sí, me engaño,

no es pedir perdón,

es como decir te quiero

desde un corazón cobarde.