My FRIEND

Me estás arañando las entrañas,
se me amarga la garganta
y mi cerebro se reseca
por resaca de ti, resaca de ti…

Me enfermas, tu forma
de quererme me atraviesa la piel

tatúa en mi sien EsQuiZofReNia.

Mi histeria se ha enganchado
en el motor de tu miedo
y me fustigas las tardes
con riendas de freno.
Tu frecuencia vibratoria me produce arcadas al amanecer.
Créeme, me envejeces el sexo. Pido un exorcismo,
orgías, terapia de choque, velocidad,
impactar como el agua y desarraigarte.
Si soy agua
Te resbalo
Si soy agua
Te resbalo
Me resbalo
¡Me resbalas!
Seré agua, my friend, al amanecer.

Pedir perdón podría

no ser una palabra

y sabría yo mirarte

en silencio, fijamente.

Enseguida que entendieras

ibas a sonreir

sabiendo que lo siento.

Pedir perdón podría

ser algo como un beso.

Pedir perdón sería

más corto sin sonidos,

codificado todo

en la tristeza del iris.

Pedir perdón más fácil...

sí, me engaño,

no es pedir perdón,

es como decir te quiero

desde un corazón cobarde.

ADIÓS DE NUEVO

Deja que me evapore en mi soledad

y hallarás una gota de consuelo en tu saliva

cada vez que te llore el aire encima

y tú sonrías porque sabe a mi recuerdo.

Volveré, pero no para hacerte feliz.

Volveré para darté ánimo,

y volveré a dejarte solo

evaporada por el sol.

Evaporada...

Hasta que llueva y te empape,

hasta que dejes

de intentar asirme y fluyas

como el agua

como el agua

EROS

Tu boca era mi boca...

(TIC...)

Tu boca en mi otra boca.

Mi boca y tu otra lengua.

Con un gemido hablas.

Respiro por respuesta.

Te fluyo humedecida

por la punta de los nervios.

Mis dedos en tu boca.

Tus dedos en mis dedos.

Tus ojos en mis ojos.

Tus ojos son mis ojos.

(...TAC)

Tu boca era mi boca...

Tierra Sin Título

Me digo: si nadie, mucho menos tú,

que arranque a esta tierra del coma,

se puede saltar el tabú

más grande que el propio idioma...

¿Cómo hablar a España, hoy?

Si quiero hablar de todos los

que usan la Lengua Madre

parece que aún alabe

las glorias de la conquista.

(Perdón, América, inmerecida hermana,

lo siento con la lengua y con la vista

devastadora que arrasó en nombre de Dios.)

Si quiero hablar de España hoy...

(de un cachito de tierra: Península Ibérica)

...me quedo en un puzle

y rechazan mi abrazo

los que huyen del bucle infinitesimal

de codicia del Gobierno Central.

Si quiero hablar de España hoy,

que es la estela de Europa...

(¿y qué me importa a mí, si a las estrellas

se les pide el deseo por la cola?)

...Si quiero hablar de España

sin prejuicios ni epicentro,

veo un pueblo manco,

a falta de izquierda después de Franco

(quien puso sobre el dios sol,

entre barras de sangre,

el águila Imperial por símbolo

de nuestras alas cautivas).

Si quiero hablar de España,

¿puedo? sin referirme a la Iglesia,

banderas o reyes o guerras o leyes

o sangre, nobleza, patriotas, fronteras...

¿puedo?, repito.

Mi patria es incapaz de dar cobijo

a toda la vida que nutre su suelo.

Son listos, han acallado el grito,

el único consuelo sin vicio:

EL PUEBLO UNIDO

JAMÁS SERÁ VENCIDO.

Es cierto, me digo: y morimos...

PANTERA

He pintado a la fiera de negro
y resultó el luto una reverencia al depredador:
La noche temporal en la piel resalta
dos brillos de agua
que resbalan
desde el blanco de dos lunas llenas
hasta el blanco de colmillos fugaces.
La pena es una estrella en la mejilla.
Se curva el horizonte en su columna vertebral,
se inclina el infinito hacia la oscura tierra
y resbala
un río hacia la fosa del océano oscuro
cavada por la huella del peso de la garra.
Simplemente llora la noche del mundo.
La pantera es mi noche del mundo.
Se ha inclinado el animal
por deslizar suave una lágrima en la hierba
y los párpados del cielo se han alzado
desafiando el sol
a la pupila de la noche.
Se miran a los ojos dos tiempos.
El blanco y el negro del miedo y el alba.
Estruja la tierra esa garra,
y el mundo le duele.
Se clava firme y tensa por correr libre y veloz.
El tinte negro al fuego
del día se hará oro.

Pereza ideológica.

En postura horizontal decadente,

la veleta del respeto delira

porque el viento nunca sopla en pendiente

y es el dedo del humano quien gira

con macabra voluntad esta flecha

que Natura con orgullo mecía.

Hoy en día, en cada objeto, una brecha

funcional se convierte en mercancía.

Tortura cultural del consumismo

que admite a humano ahondando en su locura

tragándose señales del destino

por logo de una nueva droga dura.

También mi pulmón izquierdo supura:

se va hundiendo mi voz hacia el ombligo...